AZULEJOS LÍQUIDOS
One pill makes you larger
And one pill makes you small,
And the ones that mother gives you
Don't do anything at all.
(white rabbit - jefferson airplane - 1967)
Aquele lugar parecia uma cozinha antiga, anos cinqüenta. As paredes eram forradas de azulejos brancos. Inteiramente forradas. Do teto ao chão. Ele parecia não acreditar. Seus sentidos estavam atormentados, inchados, cansados, tontos. O suor escorria pela testa em gotas gordas, cheias de desejos. O único cenário imutável era o composto pelos azulejos. Seu corpo derretia em cascatas coloridas. Sua pele parecia querer esconder as marcas. Todas as marcas de cortes, provocadas nos momentos de dor. Não havia cor nas paredes azulejadas. A cor estava no seu corpo. Cores desbotadas, cores vivas, cores mortas. Ele queria correr para algum lugar longe dali. Algum lugar muito longe daquele espetáculo de caos e desordem. Nada estava no lugar. Mas, porra, não havia nada para estar arrumado. Ele estava só, nu, no meio de uma sala fria, recheada de azulejos de cerâmica brancos. O suor, antes quente, começou a escorrer de forma fria, congelante, apavorante. A imagem dela correndo para os seus braços ficou ainda mais nítida. Mas ela não o abraçou. Passou direto, sem parar, sem olhar, sem sequer demonstrar que ele estava por perto. Sentiu-se um fantasma. Uma alma penada. Um espectro de nada. Somente a dor e batida sacolejante explodindo em seu cérebro eram perceptíveis. Ele estava sozinho. Num mundo de fantasmas, amores perdidos, drogas sintéticas e azulejos brancos. Ele estava sozinho quando acordou. Ele estava sozinho e o seu mundo ainda era o mesmo de antes do sonho, da viagem, do Primal Scream no estéreo. Os azulejos foram embora e ficaram apenas as fotografias deles e os pôsteres de bandas de rock.
Ao lado da cama, um exemplar de Sandman jogado no chão.
Ao lado do estéreo, um vinil de Jefferson Airplane atirado no chão.
Na sua mente, apenas as lembranças (ela) de todas as coisas que ele buscava esquecer...
Pobre diabo que sequer controla os seus sonhos...
One pill makes you larger
And one pill makes you small,
And the ones that mother gives you
Don't do anything at all.
...
One pill makes you larger
And one pill makes you small,
And the ones that mother gives you
Don't do anything at all.
(white rabbit - jefferson airplane - 1967)
Aquele lugar parecia uma cozinha antiga, anos cinqüenta. As paredes eram forradas de azulejos brancos. Inteiramente forradas. Do teto ao chão. Ele parecia não acreditar. Seus sentidos estavam atormentados, inchados, cansados, tontos. O suor escorria pela testa em gotas gordas, cheias de desejos. O único cenário imutável era o composto pelos azulejos. Seu corpo derretia em cascatas coloridas. Sua pele parecia querer esconder as marcas. Todas as marcas de cortes, provocadas nos momentos de dor. Não havia cor nas paredes azulejadas. A cor estava no seu corpo. Cores desbotadas, cores vivas, cores mortas. Ele queria correr para algum lugar longe dali. Algum lugar muito longe daquele espetáculo de caos e desordem. Nada estava no lugar. Mas, porra, não havia nada para estar arrumado. Ele estava só, nu, no meio de uma sala fria, recheada de azulejos de cerâmica brancos. O suor, antes quente, começou a escorrer de forma fria, congelante, apavorante. A imagem dela correndo para os seus braços ficou ainda mais nítida. Mas ela não o abraçou. Passou direto, sem parar, sem olhar, sem sequer demonstrar que ele estava por perto. Sentiu-se um fantasma. Uma alma penada. Um espectro de nada. Somente a dor e batida sacolejante explodindo em seu cérebro eram perceptíveis. Ele estava sozinho. Num mundo de fantasmas, amores perdidos, drogas sintéticas e azulejos brancos. Ele estava sozinho quando acordou. Ele estava sozinho e o seu mundo ainda era o mesmo de antes do sonho, da viagem, do Primal Scream no estéreo. Os azulejos foram embora e ficaram apenas as fotografias deles e os pôsteres de bandas de rock.
Ao lado da cama, um exemplar de Sandman jogado no chão.
Ao lado do estéreo, um vinil de Jefferson Airplane atirado no chão.
Na sua mente, apenas as lembranças (ela) de todas as coisas que ele buscava esquecer...
Pobre diabo que sequer controla os seus sonhos...
One pill makes you larger
And one pill makes you small,
And the ones that mother gives you
Don't do anything at all.
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