Somente Varsovia

Um violão vagabundo. Uma garrafa de vodka. Cheia? Claro que não. Claro que não. Uma camiseta amassada e velha do The Clash. Surrada e amarelada. Usada. E muito. Muitos verões. Beijos e paixões. Beijos e muitas paixões. Muito tudo. Erros e acertos e foda-se. Uma foto recortada. Rasgada. Desgastada. Lembrança de um tempo bom. Nada demais. Nada demais. Nada demais. Uma demissão. Uma porrada na cara. E ninguém merece. Ninguém. Nunca. Um nada, um nunca, mas, tudo. Sempre. Apenas tudo. E ela? Ela simplesmente detestava gente burra. Detestava. Mas amava todo o resto que lhe importava. Realmente importava. E sorria com isso. Um violão vagabundo. Desafinado. Errado. Uma garrafa de vodka quase vazia. Um maço de cigarros fumados. Um isqueiro sem gás. Nenhum gás. Assim como ela. Flat.   Um mar repleto de ondas não surfadas. Deliciosas. ...

Botas e quadros e passos e sonhos perdidos. Muitas botas. Muitos sonhos. Mais do que o necessário de quadros. Muito mais. Mais do que o suficiente de passos. Mais quadros. Menos passos. Muito mais. Muito tudo. Mais de tudo. Muito tudo. Muitos. Muitas. Cores. Muitos? Muitas... Muitos desejos e palhaços e cores. Muitas. E muitos? Calores. Desejos. Vontades. Vontades? Sim, vontades. Vontades e sonhos e de sonhos perdidos. Muitos sonhos. Muitas vontades. Muito. Muito de tudo. Muito demais. Demais. Mais do que se precisava. Mais do que o necessário. Sonhos. Desejos. Cores. Calores. Lábios. Molhados. E inchados. Lábios apaixonados. Lábios... Muitos.

Fones de ouvido... Fones de ouvido e conversas chatas. Muito chatas. Absolutamente chatas. Muito. Nada de Bowie, nada de Prince, nada de nada. Maldito 2016. Mas fones ajudam. A surdez sempre é boa. Sempre... E os fones? Ajudam, aquecem, inquietam, enfim, deixam você deixar de ouvir o que não precisa. Protetor auricular. Protetores auriculares. Literalmente. Muito. Necessários Precisa e necessariamente protegem você do que não se deve ouvir. Simples assim. Nunca. Nunca ouvir. O que VOCÊ não precisa ouvir. Seja para o bem. Seja para o mal. Seja para o que for. O que for... Fones de ouvido... Largos, bonitos e cafonas. Não como aqueles simples e MUITO mais eficazes de celulares. Fones de ouvido cafonas. Mas, ainda assim... Ajudam. Ajudam, aquecem, inquietam, enfim, eixam você deixar de ouvir o que não precisa. Precisamente o que não é necessário ouvir. O que VOCÊ não precisa ouvir. Seja para o bem. Seja pa...

A Lua é linda. Linda. Absolutamente linda. Perfeita, gorda, sorridente e amarela. Brilho. Brilho demais. A Lua é linda. Sempre. Cheia, crescente ou que porra for. Curvilínea, redonda, exata, uma esfera. Uma esfera perfeita. Perfeita. A Lua é para os amantes. Suicidas. Apaixonados. Cantores. Sensíveis. Todos eles. A Lua? Linda... Acordes dissonantes. Acordes precários. Acordes perfeitos. Acordes. E o amor reina. Sem gravidade. Sem gravidade alguma. Perfeita. A Lua é linda. Linda. Absolutamente linda. Perfeita, gorda, sorridente e amarela. E com brilho. E sorrisos. Sorrisos que sempre estão lá. Seja a hora que for. A hora que for... Quando e como for... Quando... e como, for.... 　 　

- Não entendi – ela disse sincera, serena, direta. Toda sincera. Toda ela. Apenas ela. Apenas toda ela. E ele? O mesmo de sempre. O mesmo. Ele a encarou com espanto. Muito espanto. Muita surpresa. Muito medo. Muito tudo. Muito tudo. - Não? – ele disse – Não entendeu? – finalizou em finalizar. O que ele sempre fazia muito e muito bem. Ela sorriu sarcástica e deu de ombros e respondeu – Não. Não entendi. Simples assim. - Espera. Deixa eu te explicar em poucas palavras – ele disse e prosseguiu – Você disse que me ama, mas não me quer, disse que me ama, mas me traiu, disse que me quer, mas não me quer, disse que sim, mas quer o não, disse que gosta de Smiths, mas odeia o Morrissey, enfim, o que você quer dizer? – ele perguntou verdadeiramente aflito, verdadeiramente surpreso, verdadeiramente confuso. Verdadeiramente ele. - Eu quero você – ela respondeu seca e direta e continuou – Mas apenas você. Você mesmo, não o resto todo. ...

Nada. Exceto os passos seguros e diretos. Passos seguros. Em frente. Nada. Além disso e do baseado no bolso, do maço de cigarros amassado e da garrafa de vodka pessoal. Garrafa barata. Uso próprio. Apenas isso. Apenas isso. E a confusão e alegria de ser feliz. Seguro. Apenas ele. Só ele. Apenas ele. O pobre homem. O ùltimo da fila. O último sempre. Apenas ele. Nada mais que isso. Nada mais. Nada. Nada além disso. E o Clube Varsóvia estava lotado. Lotado de nada. Nada. Ele nunca se sentiu tão só. Tão só. O último da fila. Apenas com seu baseado no bolso, o maço de cigarros amassado e quase vazio e a garrafa de vodka pessoal. Garrafa barata. Pessoal. Uso próprio. Apenas isso. E o Clube Varsóvia estava lotado. De nada. Ela? Não estava lá. Definitivamente não. ...

Luzes, cores e neon. Tudo. Tudo ao mesmo tempo. Sob a chuva e as brigas de amor. Fumaça de cigarro e palavras cortantes, Cruéis. Muito cruéis. Muito. E densas sob a chuva e a fumaça de cigarros baratos. Sem falar nas brigas. Brigas de amor. Luzes, cores e neon. Tudo. Tudo ao mesmo tempo. Sob o som da tempestade. Sob o som deles. O som da raiva. Incompreensão. Falta de tesão. Falta de som. Falta. Apenas a falta. Falta de tudo. Excesso de nada. Excesso de porra nenhuma. O som deles. Pobre som. Pobre som. O som da raiva. Incompreensão. Falta de tesão. Falta de som. Falta. Apenas a falta. E a Lua, bela, poderia brilhar. Iluminar? Nunca. Nunca. Pobre e pobre Lua. Gritando sob o som deles. O som da raiva. Incompreensão. Falta de tesão. ...

Nada é o que parece ser. Nada. Nada mesmo. Nem a chuva, o granizo, os ventos fortes, os raios e os relâmpagos. Nada. Nada é o que parece ser. Nada. Nada mesmo. Já que tudo muda, tudo transforma. E eu odeio pessoas. E não me envergonho disso. Odeio quem devo odiar. Pessoas más. Sem coração. Sem coragem. Sem brilho. Sem nada. E eu as ignoro e desprezo e odeio. Simples assim. Pois, nada é o que parece ser. Nada. Nada mesmo. Nem a chuva, o granizo, os ventos fortes, os raios e os relâmpagos. Nada. E, no fim, sobram apenas as tragadas de cigarro barato e os goles da vodka vagabunda. Nada é o que parece ser. Nada. Nada mesmo. Nem a chuva, o granizo, os ventos fortes, os raios e os relâmpagos. Nada. Nem a vodka. E sequer o cigarro... Sequer o cigarro... Sequer ele...

Tudo? Ou nada? Tudo? Creio que não. Creio que, definitivamente, não. Tudo ou nada. Apenas nada... Nada... E os garçons do Clube Varsóvia apenas olhavam. Apenas olhavam. E cochichavam. E muito mais. Muito mais. Olhares tortos. Olhares soltos. Olhares sonsos. Olhares deles. Bobos. Os olhares deles. Bobos e simples assim. Tudo? Ou nada? Tudo? Creio que não. Apenas nada... Nada... Vazio no Clube Varsóvia. Vazio. E vazios. Vazio de caráter. Vazio de história. Conteúdo? Nenhum. Vazio. Vazio de música. Vazio de bebida. Vazio de amor. Vazio. Apenas vazio. Tudo? Ou nada? Tudo? Creio que não. Apenas nada... Nada... Clube Varsóvia E... O beijo deles fez a noite. A perfeita trilha sonora do nada. Tudo? Ou nada? Tudo? Creio que não. Apenas nada... Nada... Mas com um beijo inesquecível. Inesquecível. Simplesmente isso..

- Nada é como se espera – ele disse, em ritmo triste, em ritmo de depressão. Nada assim. Nada. Nada, no ritmo dele. Nada. No ritmo dele. Totalmente diverso do Varsóvia. Totalmente diverso. Total. O Clube Varsóvia vibrava e pulava. Vibrava e pulava. Muito. Muito mesmo. Como a fumaça dos cigarros vagabundos. Como a fumaça dispersa. Como se não houvesse amanhã. Nada. Como se não houvesse nada. Nada... Uma típica noite de celebração. Celebração. Entre aromas de cigarros baratos e cervejas vagabundas. Aroma da noite. Aroma de sempre. - Nada é como se espera – ele repetiu, novamente em um ritmo triste, em um ritmo de depressão. Um ritmo errado. Totalmente errado. Nada é como se espera. Nada... No ritmo dele e direto do Varsóvia ele sorriu. Muito. Uma criança apaixonada. Um homem em amor repleto em seu coração. Repleto. Simples desta forma. Simples assim. Simples... ... ...

- Como assim? – ele perguntou. Todo bobo, todo sonso, todo ele. Apenas ele. O mesmo de sempre. Mais do mesmo. Mais dele mesmo. Mais. E menos... Ela deu uma tragada forte em seu cigarro mentolado e, por pouco, por muito pouco, não o mandou ao inferno. Lugar em que ele deveria, definitivamente, estar. Definitivamente. Definitivamente estar. - Como? – ele insistiu – Não entendi – disse. - Você é idiota? – ela perguntou. - Um idiota? – ela avançou - Uma espécie de imbecil ou canalha ou trouxa mesmo. Um otário – prosseguiu – Simples assim. Apenas um otário. Ele ficou mudo. - Está chovendo – ele disse. Ela olhou para o céu escuro e apenas disse – Vá à merda. Foda-se a chuva. Imbecil. Ele ficou quieto. Ela também. Ele? Cometeu erros e erros e erros. Ela? Também. Dois jovens. Dois apaixonados. Imaturos. Tolos. Erros e erros e erros. O mesmo de sempre. Mais do mesmo. Mais dele mesmo. Mais dela mesmo. ...

Todos querem. Apenas querem. Todos sonham. Apenas sonham. Todos. Todos. Todos riem. Sorrisos bestas. Todos beijam. Apaixonadamente. Todos querem. Todos querem. Todos sonham. Todos. Todos. Mas, ela, ela não. Definitivamente não. Ela não sonhava. Não sonhava. Sem sonhos. Sem desejos. Sem beijos. Sem nada. Sem nada. Mas... Todos querem. O que? Apenas sorrisos e dias de sol. Apenas sorrisos e dias de sol. Não é muito. Mas é. Definitivamente é. Com certeza... Muito mais do que imaginamos. Muito mais. Sorrisos em dias de sol... 　

Nada de mais. Nada de menos Nada de nada. Nada de paz. Nada. Nada. Nada de paz. Nada de branco Nada de mais. Nada de menos Nada de nada. Nada de paz. Nada. Apenas isso. Nada... Mas... muito de choro. Muito de lágrimas. Muito de tudo. Muito de nada. Nada. Muito de nada. Nada de mais. Nada de menos. Nada de paz. Nada. Muito de tudo e tudo um sonho. Sonho. Noites felizes. Estrelas brilhando. Noites. Madrugadas insones e felizes. Nada de mais. Tudo de muito. Muito. Ele? Apenas ele. Choroso e com saudades. Ela? Apenas ela. Saudades e muito mais. Mas nada de mais. Nada de mais. Nada de menos Nada de nada. Nada de paz. Nada. Apenas isso. Nada. Nada...

- Escrever? Escrever sobre o quê? – ele perguntou surpreso, preso por ela na porta do Clube Varsóvia. Ela sorriu, fingiu pensar e respondeu – Escrever sobre nós? Que tal? Bom tema? – perguntou. Ele ficou confuso, atrapalhado. Sem graça. Totalmente sem graça. - Tema de malucos. Só se for – ele disse – Te conheço há tempo suficiente para conhecer os seus temas. Nunca nada bons. Nunca nada bons Ela caiu na gargalhada. Acendeu um cigarro. - E você ainda ri? – ele emendou. - Não sorrio não – ela respondeu com um dos seus mais deliciosos sorrisos. Cínica como poderia ser. - Não? – ele perguntou. Ela sorriu novamente. O abraçou com força. O cigarro acesso não era nicotina. Não, não era. - Quer que eu conte sobre as garrafas quebradas, sobre os vinis lapidados, sobre os bilhetes mal escritos em para-brisas vagabundos, sobre os porres atrás do sofá na sala dos seus pais, sobre os champanhes baratos abertos em réveillons deliciosos, sobre os cigarros mal fumados no ...

Nada pode ser assim. Nada pode ser assim. Beijos mal dados, saliva mal gasta, suor desperdiçado, tragos incompletos, desejos incertos. Nada pode ser assim. Nada. Definitivamente. Definitivamente. Tudo o que ele queria era sentir o gosto dela. O gosto do seu batom, o gosto dos seus lábios, o gosto dos seus seios. O gosto. De tudo. Absolutamente de tudo. Um gosto bom. De rock ou blues ou uma linda canção de Sinatra. Nada mais que isso. Mas nada pode ser assim. Nada pode ser assim. Beijos mal dados, saliva mal gasta, suor desperdiçado, tragos incompletos, desejos incertos. Nada pode ser assim. Nada. E os olhos de ambos brilhavam quando estavam frente a frente. Brilhavam e brilhavam e brilhavam. Como crianças. Apaixonadas. Adolescentes. Apaixonados. Adultos. Como eles. Apenas como eles. Mas nada pode ser assim. Definitivamente nada pode ser assim. Por pior ou mais desordenado e desorganizado que seja. Nada pode ser assim. ...

E ela começou a chorar. Triste. Besta. Tonta. Lágrimas. Muitas. Muitas lágrimas. Muitas. E ela chorou. Apenas chorou. E chorou, E chorou e chorou e chorou. Tola. Pobre tola. Pobre ele. E ela reiniciou a chorar. Muito. Muito mesmo. Triste. Besta. Tonta. E chorou e chorou e chorou e chorou. Como não houvesse amanhã. Amanhã e nem lágrimas. Nem lágrimas. Nem soluços. Nem nada. Apenas choro. E ela chorou. Demais. E insistiu em chorar. Triste. Besta. Tonta. E chorou. Chorou e chorou e chorou. Triste. Besta. Tonta. Choro. Daqueles. Daqueles que não se discutem mais. Apenas se lamentam... Lamentam... E... Nada seria muito diferente. Como sempre. Como sempre....

Tudo. Tudo mal passado, tudo mal cozido. Tudo. Tudo mal. E as canções tocadas pelo DJ do Varsóvia estavam ruins. Mas passadas e mal cozidas. Ruins. Tensas. Toscas. Sem talento. Sem nada. Diretamente. Nada diretas. Canções sem rumo algum. Canções de uma noite de inverno no Leste Europeu. Tensas. Indecisas. Confusas. Adolescentes. Beijos. Burras. Canções nada diretas. Nada diretas. Definitivamente. E eles? Um puta beijo e nada mais. Canções? Fodam-se. Quando o amor fala mais alto. Muito mais alto... ainda MUITO MAIS ALTO....  

Cansado. De tanto escrever sobre amor. De tanto escrever sobre zumbis. De tanto escrever sobre zumbis. Nada. Nada e nada. Zumbis lindas ou lindos, desoladas ou desolados, apaixonadas ou apaixonados, exasperadas ou não. Apenas sem ar. Zumbis. Zumbis de amor. Trôpegas ou trôpegos. Lindas. Ou lindos. Belos zumbis. Belas zumbis. Mas ele? Ou ela? Cansado. Ou cansada. Apenas cansado. Ou cansada. De tanto escrever sobre amor. De tanto escrever sobre nada. De tanto escrever sobre com quem nunca se importou. Nunca. Nunca se importou. Cansado. Apenas cansado. De tanto escrever sobre amor. De tanto escrever sobre nada. Nada. Nada.... Cansado. Temas tristes em dias de chuva. Temas tristes em dias de chuva... Cinzas... 　 　

Choro? Lágrimas. Vento. Dor. Lágrimas? Da onde? Da onde... Das poltronas alojadas logo as janelas? Junto as janelas? Junto? Junto da onde... Lágrimas vindo do nada. Nada... Choro? Muito. Gritos. -- Churros e sussurros. Tudo mais? Tudo mais. Tudo mais o que? Duas pessoas, dois amores, um casal. Tudo. Apenas eles... Apenas... Lágrimas e vento e tudo mais. Tudo mais. Choro? Lágrimas. Vento. Dor. Lágrimas? Beijos? Não. Definitivamente não... Não...