LUA

Atirei para a Lua e acertei um astronauta.

Coitado.

Pobre coitado.

Pobre bailarino sem gravidade.

Coitado.

Atirei para a Lua e o coitado estava lá.

Sozinho.

E ela?

Também.

Com sua bossa nova velha, seus discos antigos e seu cheiro de vinil e vodka e nicotina.

Sozinha.

Apenas sozinha.

Tiros para a Lua não resolvem.

Chorar também não.

Também não.

Atirei para a Lua e errei.

Acertei um astronauta ou um cosmonauta, como queiram.

Mas errei.

Errei.

Acertei aonde não devia.

Pobre homen.

Pobre bailarino da zona sem gravidade.

Coitado.

E o coração dele?

Igual ao meu.

Igual ao seu.

Igual ao de quem espera recados na secretária eletrônica e nada ouve.

Nada.

Nunca.

Nunca mesmo.

Apenas o silêncio.

O vazio que se espera da linda e amarela Lua.

Linda e amarela Lua.

Linda.

Amarela.

A Lua...